А пошло бы все к черту, братец: слова, детали.
Все мятущиеся умы, сладкий мед подонков.
Тень усмешки не вызовет то, что тебя достало. Мы все вычеркнем, ибо рвется, где было тонко.
Сердце — бомба, в нем все рассчитано по минутам. Ты приходишь к ним с сердцем эдаким, будто смертник,
нараспашку — а видишь паяцев и проституток, и тебе так становится тошно — в глазах все меркнет.
А пошло бы все лесом, полем. И мимо, мимо. Так плюется на все с поднебесий и колоколен.
Пусть однажды они захлебнутся собой самими.
И останутся за чертой моего покоя.